. . . . Je suis fatiguée. L'amour des autres en forme de plombs dans le crâne, le ventre. J'ai tué le mien, il y a longtemps. Je ne savais pas. Avortement de mon amour. Ta peau est impossible. Mes mains restent immobiles. J'envie ceux qui peuvent dire....
« Il faut qu'j'y aille » Un baiser, ce goût indicible. J'ai senti sur mes doigts une petite empreinte fraiche. Larme. Petite tâche humide sur un vernis qui s'écaille. Quelque chose en moi est tombé. Plombé, c'est comme ça qu'on dit, oui, du plomb dans...
. . . . Comment est-ce possible ? Comment peut-t-on suivre aveuglément ce chemin qui nous a vu naître ? Comment peut-on, au détour d'une autre nuit sans sommeil et bercée par des mots jetés par dessus l'Atlantique, se retrouver le visage collé contre...
. . . . there is a previously unknown root inside me that had your name on it since forever. I have to be washed over by it, I need to be burried in it. And feel the diziness and the vertigo. It is it's vibration : this paradox of chao and quiet, this...
. . Trouver le bon mot pour la bonne sensation, c'était paradoxalement éxiger moi même un examen chirurgicale de l'émotion, puis tracer son chemin jusqu'à la pulsion, jusqu'à la racine à vif, l'origine et l'amputer de moi comme on ferait d'un membre....
. . . . Trouver le bon mot pour la bonne sensation, c'était paradoxalement éxiger de moi même un examen chirurgical de l'émotion, puis tracer son chemin jusqu'à la pulsion, jusqu'à la racine à vif, l'origine et l'amputer de moi comme on ferait d'un membre....
. . . . Je me suis jetée hors de moi comme d'une maison en flammes et avec avidité j'ai regardé le bois brûler, se noircir et craqueler. J'ai regardé les cendres voler et se dissoudre dans l'air. C'était rendre la vue supportable, le spectacle intéressant....
Trouver le bon mot pour la bonne sensation, c'était paradoxalement une façon d'éxiger de moi-même un examen chirurgical de l'émotion, puis tracer son chemin jusqu'à la pulsion, jusqu'à la racine à vif, l'origine et l'amputer de moi comme on ferait d'un...
Lecomte du Nouy - L'Esclave Blanche
. . . . I am black charcoal Red on the inside with the carved memory of flames . . . .
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. . . . - It's funny to love in English. Don't you think ? - Yes, it is actually. . . . .
I find on this pavement that wanderer-wooing night of which I mused.
